análisis en breves minutos

Yo. ¿Quién soy yo?¿Qué ven de mí cuando me paro frente al mundo?¿qué son los otros, ese mundo que me rodea, pero que parte de ese mundo, de él, es realmente mío y que parte no?¿Soy algo para el resto? El resto ¿Qué es? ¿Dónde empieza?¿Empieza o termina?¿En que parte de la narración de la vida estoy yo?...¿Dónde estoy?...¿Qué es esto?

Hay algo dentro de mí, de mí ser que escapa y quiere seguir escapando hasta encontrar respuestas, hasta encontrarte.





No.

J&A

No sé... prohombres para devolver. 

Poeta: suma, piensa, axiológica donde volver atrás. "Cuando conmovido del río...", un puzzle fluvial.

De golpe, una pileta y eso dijo.

Leer cosas muy raras de un saber "...y el 4121..." y una cabina encadenada a un botellón.

Ridículo, replegado, enrojeciendo por encontrar un barco. La llegada de los gringos, la popa y tu hermana; los libros, la puerta; ganado (marineros); lana, hojalata.

Partida.

En el bar, palabras ambiguas. Sintió las manos fofas (había andado opaco el hombre a mitad de párrafo). Respeto que según lo menos se piensa: conflicto metafísico.

Distraerse.

Anda suelto, levantándose.

"...¡El cielo abrígueme!" Insobrevivible región del rostro en el camino.

La lengua enojada, la boca, catástrofe de buenos olores.

El hígado, la pipa, bañándose al agua con otra perorata.

No.

Primavera, vidas.

Un manantial de nieve.

Tu caricia, el viento era triste.

Tu cintura, de angustia, de noche.

El amor de fuego (besándonos del sueño)

Su muerte se suelta: mi alma, su nariz ya muerta. Ella y las hojas.

Te desea, te destroza. ¿Mis alas? Tus ojos, mi cuerpo...                                                   

La lluvia de noche, las lágrimas en naufragio corren una sílaba que cae con hielo y dulzura

Mi boca enamorada, vacía en tus muros y estas manos.

Temblorosa mi boca, tu risa.

La tierra escucha. El don no tiene aquella. Innumerable oscura o roja.El corazón, el bosque. 

A qué planetas profundos del fósforo.En el aire me acompañas. Los hombres, elaborando tus manos.

Amor, el vals cuya llama del invierno, estrella la muerte en la tumba.

La guitarra, las espumas sobre, junto, a un largo último beso.

Espadas, vestiduras, paraguas

que muerden vida.

Tu infiel insepulta, tus párpados a pluma, un incendio;                                                                   

una estrella en un hilo.                                                                                                              fotos Lauta

No.